" A veces, un artista pinta un cuadro que viene de un gran sentimiento de inspiración. Una vez que la pintura se ha completado, el artista la mira y la admira, y tal vez la considere entre sus mejores trabajos. Entonces la pintura se coloca en una galería y el artista está seguro de que sera comprada rápidamente. Pero la pintura perdura y perdura y nadie muestra ningún interés. el artista crece incierto, y pierde la esperanza. Hasta que un día, el comprador adecuado se presenta. Esta persona debe tener la pintura, y ofrece el mejor precio. Tenías una idea en el pasado que no parece emocionar a nadie más que ti mismo. Pero su tiempo ha llegado. "Mi horoscopo de hoy, me hace pensar...
Friday, March 30, 2012
Painting
Agridulce
Un día no basta para explicar mi esencia.
Tal como un ente agridulce, mas agrio que dulce;
Un pedazo fuerte de roble, lleno de astillas;
Un cartón de leche vencido, que aún conserva su buen sabor.
Hace tiempo que en mis páginas no se escribe una palabra.
Como un libro viejo, que no le quedan hojas limpias.
Mis manos tan ásperas, ni las tijeras cortan a través de ellas.
Más entiendo que, justo en el meollo,
arriba de mis raíces, mis principios,
arañados, heridos, superficialmente,
hacen en el fondo de mí, un buen hombre.
Rodeado de un pasado que me condena,
mi presente titubea.
Un carnaval de torturas, lo turba, lo agita.
Pareciese hipocresía
Hace tiempo que en mis páginas no se escribe una palabra.
Como un libro viejo, que no le quedan hojas limpias.
Mis manos tan ásperas, ni las tijeras cortan a través de ellas.
Redimido me tienes frente a ti,
buscando razones para dilucidar
el móvil que causa mi comportamiento.
Soy mas que un tonto, un profeta,
que no practica lo que predica,
mas fielmente busca sostener su dogma.
Un jolgorio de respuestas sin preguntas;
Una fiesta de cuestiones sin resolución. (bis)
Tal como un ente agridulce, mas agrio que dulce;
Un pedazo fuerte de roble, lleno de astillas;
Un cartón de leche vencido, que aún conserva su buen sabor.
Hace tiempo que en mis páginas no se escribe una palabra.
Como un libro viejo, que no le quedan hojas limpias.
Mis manos tan ásperas, ni las tijeras cortan a través de ellas.
Más entiendo que, justo en el meollo,
arriba de mis raíces, mis principios,
arañados, heridos, superficialmente,
hacen en el fondo de mí, un buen hombre.
Rodeado de un pasado que me condena,
mi presente titubea.
Un carnaval de torturas, lo turba, lo agita.
Pareciese hipocresía
Hace tiempo que en mis páginas no se escribe una palabra.
Como un libro viejo, que no le quedan hojas limpias.
Mis manos tan ásperas, ni las tijeras cortan a través de ellas.
Redimido me tienes frente a ti,
buscando razones para dilucidar
el móvil que causa mi comportamiento.
Soy mas que un tonto, un profeta,
que no practica lo que predica,
mas fielmente busca sostener su dogma.
Un jolgorio de respuestas sin preguntas;
Una fiesta de cuestiones sin resolución. (bis)
Monday, March 26, 2012
Mood
Quiero escribir, pero este lunes esta haciendo conmigo de las suyas.
quiero que sean las 5...
rápido...
del viernes...
ah, eso y que la pagina que tengo que hacer se haga sola.
quiero que sean las 5...
rápido...
del viernes...
ah, eso y que la pagina que tengo que hacer se haga sola.
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